Perché a volte Eros viene rappresentato come un bimbetto o un giovanetto? La sensualità e l’erotismo da dove vengono, da un bel culo o spalle larghe? Un ancheggiare sinuoso che mostra un’anteprima di quei movimenti che ripetuti sempre più caldi scaricheranno un milione di volt lungo le mie ossa e le fibre muscolari? Ecco, anche...
...ma non solo. La sensualità è consapevolezza e consistenza - ho deciso oggi - senza orpelli o salamelecchi (cose come non odorare di suino o ricoprirsi di aringhe aiutano, ma non sono essenziali. Cioè, queste sì, ma vabbè…). Consapevolezza e consistenza (autoconsistenza dico, seppure altre consistenze, di nuovo, aiutino parecchio ... mmmh...) si traducono nell’accettazione di sé, del proprio corpo, della persona che si sta toccando e leccando e stringendo e del suo corpo. E di qui una naturalezza lungo la quale i movimenti si plasmano ancora più sinuosi, ancora più rotondi quando li vuoi rotondi, o semplicemente animaleschi quando li vuoi selvaggiamente primari.
Ora, con questo bel trattatino – una sorta di intro stupidamente banale al Bignami dell’eros – che ci faccio? Niente più che impiegare dieci minuti nel tentativo [vano!] di riprendere a respirare normalmente senza continuare a sentire sulla punta della lingua sapori che mi inibiscono ogni pensiero anche solo lontanamente razionale!
Ecco, appunto:
i dieci minuti sono passati,
ed io ho il carico ormonale di un 16enne.
Estate calda questa. Calda e lunga, spero.
Mangio ciliegie che oggi pomeriggio ho raccolto dall'albero; in ciascuna un piccolo verme. Una dopo l'altra le afferro, metto in bocca e mastico.
Come una giornata calda nella quale ti muovi avanti e sempre più avanti, anticipando i tuoi stessi pensieri per evitare di pensarli troppo. Mentre il sole bianco sale, mentre il sole giallo si addormenta in cielo, mentre il sole dolce scivola lontano e odori di erba tagliata sfiorano con dita delicate il tramonto. Come i mattoni di un bel palazzo antico sotto lampade al sodio, come un pavimento in cotto sul quale muovere piedi e spostare tavoli, come pelle che inizia ad ardere e vino che lento ruota dentro i bicchieri giusti mentre guardi e ancora vai avanti oltre i pensieri. Cicli infiniti.
Come il vino che si apre e respira liberando odori che sanno di passato e che lambiscono forti il presente anche se quegli odori non li riesci a sentire. Come parole che lasci andare perché si chiudano fuori dalla loro forma imprigionando lontano il loro significato. Come pelle che si scopre e calore che si incendia, labbra si sfiorano e sapori si mescolano mentre le mani toccano, gli occhi vedono, le temperature aumentano e si fondono creando forme che non vuoi separare, nelle quali affondi, scivoli, ti muovi, respiri e gemi. Chiedendo, offrendo, godendo ancora...
Come un'alba fresca sulla quale scivoli lento ricercando un presente appena divenuto ricordo, sulla lingua ancora i sapori, sulla pelle ancora la pressione di dita e corpi, mentre il giorno inizia a sussurrare piano e delicato e la notte ancora ansima calda e sudata. Blu come la seta di un cielo ancora una volta diverso, ancora una volta nuovo, e fuori dal finestrino cogli un istante che prenderesti tra le dita e dilateresti all'infinito. Nei muscoli, le sensazioni esplose potenti ora si sciolgono in una lenta stanchezza che abbracci stretta. Sorrido. Sorridi.
Resoconti e recensioni si trovano ovunque, non mi interessa né leggerne, né scriverne le ennesime versioni. Anzi, non mi voglio nemmeno impegnare nello scrivere delle emozioni vastissime che il viaggio, l’attesa, la fremente imminenza, il concerto, l’esaltata stanchezza, il rientro mi hanno rilasciato ieri per ore e ore (15, per l’esattezza): le ho vissute, sentite, provate, abbracciate, contenute o rilasciate, ed è stato un turbine di gioia e felicità venato dal calore bianco del’esaltazione e dalla perfusione rosata di piccole commozioni.
Ho pantaloni corti semi-militari, di tela ruvida e verde oliva;
Fiori che amo e che frusciano delicati;
Preparazione e freschezza;